Đêm tân hôn, trai trẻ sướng điên, biết mình trúng số độc đắc khi vợ thỏ thẻ 4 chữ

Đêm tân hôn của chúng tôi chẳng hề hoàn hảo. Hai kẻ “tân binh” chưa từng “ăn trái cấm” vụng về, lóng ngóng, có lúc còn cười phá lên vì xấu hổ.

Tin tôi cưới vợ như một tiếng sấm nổ giữa trời quang. Cả họ hàng, bạn bè ai cũng há hốc. Thằng Minh – con một, cháu đích tôn, 27 tuổi đầu, sự nghiệp đang lên, lại đi rước một “máy bay” hơn 5 tuổi, đã từng qua một đời chồng.

Trúng sét ái tình với “máy bay”

Nhưng họ đâu biết, tôi yêu cô ấy đến mức nào.

Tôi gặp Miên trong một chuyến đi Đà Lạt tự thưởng cho mình sau khi nghỉ việc. Tôi tính chỉ ở một tuần để “reset” trước khi khởi nghiệp. Homestay của cô ấy nằm lưng chừng dốc, đầy cẩm tú cầu và mùi gỗ thông.

Người con gái mở cửa đón tôi hôm đó có làn da trắng ngần như sương sớm, nụ cười e ấp, ánh mắt trong veo. Tôi chết đứng. Cô ấy hỏi tôi ở mấy ngày, ăn uống thế nào, mà tôi cứ ngẩn ra không đáp nổi một câu.

Phải đến lúc cô ấy bật cười, khẽ gõ gõ ngón tay lên quầy lễ tân, tôi mới bừng tỉnh. Và trong một giây “nảy số”, tôi buột miệng: “Cho anh ở một tháng.”

Lúc đó tôi chưa gọi tên được cảm xúc của mình. Chỉ biết mỗi sáng được thấy cô ấy tưới hoa, mỗi tối nghe cô ấy kể chuyện Đà Lạt, là tôi thấy đời mình yên ổn lạ kỳ. Cho đến một hôm, tôi nghe lỏm được từ cô bé nhân viên: “Chị Miên ly hôn rồi anh ạ, đã 30 rồi rồi đó.”

Tôi nghe như có động đất. Mặt đất chao đảo, mái ngói homestay như sắp đổ sập xuống đầu tôi. Người con gái có nụ cười thanh khiết ấy, hóa ra đã đi qua một lần đổ vỡ.

Tối đó tôi ngồi ngoài ban công, nhìn đèn vàng Đà Lạt mà ngực thắt lại. Tôi là con một, là đích tôn. Bố mẹ tôi sẽ nghĩ gì? Và quan trọng hơn, liệu một người từng trải như cô ấy có thể nhìn một thằng nhóc “mới có chút tiền trong tay” như tôi không?

Tôi không ngại cả thế giới quay lưng. Tôi chỉ sợ Miên bị tổn thương vì những định kiến. Ly hôn không phải cái tội. Hơn tuổi không phải điểm trừ. Nhưng miệng đời thì sắc lắm.

Đêm đó tôi mất ngủ. Sáng ra, tôi gọi cho mẹ, lòng vòng mãi mới dám nói hết. Tôi sợ mẹ thất vọng, sợ mẹ phản đối. Ai ngờ đầu dây bên kia, mẹ tôi cười lăn lộn.

“Thằng khờ. Mẹ nuôi mày 25 năm, mày khó tính khó nết, con gái nào đến gần cũng chạy mất dép. Nay mày thích ai thì người đó chắc chắn đặc biệt. Mẹ chỉ cần cô ấy tử tế, yêu thương mày thật lòng. Còn mấy cái người ta nói, kệ người ta. Mình sống cho mình chứ sống cho thiên hạ đâu con.”

Tôi 25 tuổi, 20 năm không khóc. Mà nghe mẹ nói xong, nước mắt cứ thế rơi. Tôi chỉ nghẹn lại, gọi được một tiếng “Mẹ…” rồi tắt máy.

Từ hôm đó, tôi bê cả “startup” của mình lên Đà Lạt. Thuê một căn nhà nhỏ gần homestay, ngày ngày lấy cớ qua sửa điện, sửa nước, rồi cà phê, rồi leo núi. Miên đề phòng tôi lắm. Cô ấy bảo: “Cậu còn non choẹt, biết gì mà yêu. Đây là tình đầu của cậu, đừng lấy tôi ra thử.”

Tôi không cãi. Tôi chỉ lì. Lì lợm theo đuổi, lì lợm quan tâm, lì lợm chứng minh. Một năm trời, Đà Lạt chứng kiến hết. Mùa dã quỳ năm ấy, tôi quỳ xuống giữa đồi cỏ hồng, run run tỏ tình lần thứ 9. Miên nhìn tôi rất lâu, rồi thở dài: “Thử đi. Dù sao đời còn dài mà.”

Tôi lắc đầu: “Anh không thử yêu. Anh thật cưới.”

Và đúng một tháng sau ngày cô ấy gật đầu làm người yêu, chúng tôi cưới. Đám cưới diễn ra nhanh như một cơn gió, nhưng long trọng và đủ đầy. Bố mẹ tôi lên Đà Lạt, nắm tay Miên mà mắt đỏ hoe: “Về làm con gái của bố mẹ nhé”.

Ngày rước dâu, Miên mặc áo dài trắng, e ấp như cô nữ sinh. Khoảnh khắc đó tôi biết, mình đã thắng cả thế giới.

Đêm tân hôn của hai kẻ khờ

Rồi đêm tân hôn cũng đến. Căn phòng nhỏ ở homestay – nơi bắt đầu tất cả – được bạn bè trang trí đầy hoa và nến. Khi cánh cửa khép lại, chỉ còn tôi và Miên, tim tôi đập như trống trận.

Đêm tân hôn, tôi 25 tuổi, chưa từng “bóc tem”, giờ đứng trước người phụ nữ mình yêu say đắm, tay chân luống cuống, mồ hôi túa ra như tắm.

Đêm tân hôn, tôi run nắm tay Miên, cúi xuống định hôn thì cô ấy bỗng níu áo tôi, giọng nhỏ như gió thoảng: “Minh… em cũng là lần đầu.”

Tôi đơ toàn tập. Mắt chữ A mồm chữ O nhìn vợ. Cái gì cơ? Một “máy bay” hơn tôi 7 tuổi, từng có một đời chồng, mà giờ nói với tôi là “lần đầu”? Não tôi ngừng load mất vài phút. Màn động phòng khựng lại trong im lặng.

Đến khi Miên đỏ mặt, đấm tôi một cái rõ đau vào ngực: “Này, có tiếp tục không thì bảo?” tôi mới sực tỉnh, vừa buồn cười vừa thương đến thắt lòng.

Đêm tân hôn của chúng tôi chẳng hề hoàn hảo. Hai kẻ “tân binh” vụng về, lóng ngóng, có lúc còn cười phá lên vì xấu hổ. Nhưng kỳ lạ thay, chính cái vụng về ấy lại làm mọi thứ chân thật và đáng nhớ.

Đêm tân hôn, tôi ôm Miên trong tay, cảm nhận cô ấy rúc vào ngực mình, mới thấy hóa ra hạnh phúc đơn giản đến thế.

Mấy hôm sau, khi men tình đã dịu, Miên mới kể tôi nghe. Đêm tân hôn của cuộc hôn nhân trước, cô ấy chưa kịp động phòng. Đúng tối đó, “tiểu tam” gửi cho cô ấy cả một đoạn clip giường chiếu của chồng cô với người ta. Miên không khóc, không làm ầm. Cô ấy lặng lẽ xách vali, rời khỏi căn nhà đó ngay trong đêm tân hôn.

“Tới giờ chị vẫn giữ mình. Vì chị tin sẽ có một người xứng đáng,” Miên tựa đầu vào vai tôi, “Và người đó là em.”

Tôi ôm chặt lấy vợ. Hóa ra “máy bay” của tôi không phải từng trải, mà là đóa hoa cẩm tú cầu ngậm sương, đợi đúng người mới nở.

Người ta nói tôi dại, cưới vợ hơn tuổi, lại “một đời chồng”. Nhưng họ đâu biết, đêm tân hôn ấy tôi mới là kẻ trúng số độc đắc. Tôi có được một người vợ trong veo, một tâm hồn chưa từng bị vẩn đục, và một tình yêu mà cả hai chúng tôi đều giữ gìn cho nhau đến tận hôm nay.

Với tôi, Miên không phải “máy bay”. Cô ấy là cả bầu trời cao, xanh và bình yên – mà tôi “phi công” tôi may mắn được bay vào, rồi ở lại cả đời.

Đọc thêm