Cưới trai trẻ kém 11 tuổi, đêm tân hôn, chồng quỳ xuống làm 2 việc khiến tôi khóc như mưa

Đêm tân hôn, không có bữa tối dưới ánh nến, không có hoa hay rượu, chỉ có một ngọn đèn mờ và một bàn đầy những món ăn do chính tay anh ấy nấu.

Năm nay tôi 53 tuổi. Ở cái tuổi người ta lên chức bà nội, bà ngoại, tôi lại mặc áo cô dâu.

Tôi ly hôn năm 25 tuổi. Chồng cũ ngoại tình khi con gái út chưa đầy năm, thằng lớn mới lên 4. 28 năm trời, tôi không biết đến son phấn, không hẹn hò, không một ngày dám ốm.

Trời thương, tôi nhanh nhạy với thị trường, từ sạp hàng ngoài chợ gây dựng lên chuỗi cửa hàng bán lẻ. Lúc con trai lớn cứng cáp tiếp quản công ty, tôi tuyên bố nghỉ hưu. 51 tuổi, tôi mua mảnh đất ở ven sông, dựng căn nhà gỗ, trồng hồng, nuôi gà. Tôi nghĩ đời mình vậy là đủ.

Cho đến khi tôi gặp Trung.

Nhà anh cách tôi một bờ giậu dâm bụt. 42 tuổi, chưa vợ. Không phải anh xấu, mà vì nghèo, lại còng lưng nuôi mẹ già có bệnh tâm thần. Người làng bảo: “Lấy nó lỡ đẻ con cũng dở hơi thì khổ”. Mấy năm trước, mẹ anh mất nhưng anh vẫn sống một mình.

Tôi hay dừng lại chụp giàn hồng nhà anh. Một lần, hai lần, rồi anh mời tôi chén trà. Nhà anh nghèo thật, đồ đạc sơ sài, nhưng có cả một kệ sách cũ khá nhiều sách và cái sân quét không còn hạt bụi. Hành, húng mọc thẳng hàng. Mấy cây chanh trĩu quả, đơn sơ nhưng ấm áp.

Chúng tôi thành bạn. Tôi nói thích đi dọc bờ sông, anh lặng lẽ đi bên cạnh, sợ tôi trượt chân. Tôi buột miệng thèm rau dại, sáng hôm sau anh mang về cả rổ, rửa sạch, nấu canh. Tôi than hoa ngoài hiên héo, chiều về đã thấy anh tưới đẫm. Ở bên anh, tôi không phải gồng mình làm “bà chủ”. Tôi được ngồi xổm nhổ cỏ, ăn bát cơm độn khoai, cười ha hả. 30 năm, lần đầu tôi thấy mình được tự do.

Nhưng khi tôi nói với các con rằng tôi muốn kết hôn với Trung, tất cả chúng đều kịch liệt phản đối. Chúng nói: “Làm sao mẹ, một doanh nhân tài ba, có tiền, có nhà cửa, lại có thể kết hôn với một người đàn ông độc thân ở quê, nhất là người kém mẹ 11 tuổi? Mọi người sẽ cười nhạo mẹ mất”. Chúng còn nói rằng Trung chắc chắn chỉ nhắm đến tiền bạc của tôi và cảnh báo tôi đừng để bị lừa.

Tôi đã giải thích với các con rằng, tôi trân trọng nhân cách, sự đáng tin cậy và sự ấm áp mà anh ấy có thể mang lại cho tôi. Nhưng chúng không chịu nghe. Chúng thậm chí còn dọa cắt đứt quan hệ với tôi nếu tôi nhất quyết cưới anh ấy.

Trong thời gian đó, tôi cảm thấy vừa bị oan ức vừa đau lòng, giằng xé giữa những đứa con ruột thịt và người đàn ông có thể mang lại cho tôi sự ấm áp. Nhưng sau nhiều suy nghĩ, tôi quyết định cưới Trung. Hơn 50 năm qua, tôi sống vì bố mẹ, vì con cái và ý kiến ​​của người khác. Giờ đây, tôi muốn sống cho chính mình.

Tôi không quan tâm người khác nói gì, anh ấy có tiền hay nhà cửa không, tôi chỉ quan tâm anh ấy có thể đối xử tốt với tôi và ở bên tôi suốt quãng đời còn lại hay không. Vì vậy, bất chấp sự phản đối của các con, tôi và Trung làm dăm mâm cơm, mời bà con lối xóm đến chung vui.

Không có đám cưới long trọng, không có lời chúc phúc từ người thân, chỉ có hai chúng tôi trong căn nhà nhỏ bài trí đơn giản, nơi chúng tôi cúi đầu trước trời đất và trở thành một gia đình.

Đêm tân hôn, không có bữa tối dưới ánh nến, không có hoa hay rượu, chỉ có một ngọn đèn mờ và một bàn đầy những món ăn do chính tay anh ấy nấu. Sau một ngày dài, tôi ngồi mệt mỏi trên mép giường, cảm thấy hơi bồn chồn và có chút oan ức. Nghĩ về sự phản đối của các con và sự lựa chọn của chính mình, nước mắt tôi lại trào ra.

Đúng lúc đó, Trung bước đến. Anh ấy không nói lời ngọt ngào nào, nhưng hai hành động đơn giản đã khiến tôi bật khóc nức nở ngay lập tức.

Đêm tân hôn, anh quỳ xuống. Bàn tay chai sần nhẹ nhàng tháo đôi giày bệt tôi đi cả ngày. Chân tôi chai, ngón cái quặp vào vì 30 năm đi giày cao gót chạy đôn đáo khắp nơi kiếm tiền. Chồng cũ chưa từng nhìn đến. Con trai chưa từng hỏi mẹ đau chân không. Vậy mà người đàn ông này nâng niu bàn chân tôi, xoa bóp từng chút, giọng khàn khàn: “Chị ơi, cả đời chị khổ rồi. Từ nay có em. Em không để chị mỏi nữa”.

Đêm tân hôn, tôi cắn môi. Nước mắt rơi.

Chồng tôi nhẹ nhàng lau nước mắt cho tôi rồi lóng ngóng móc từ túi áo ra sợi dây đỏ buộc mặt ngọc bích. Ngọc rẻ tiền, còn vết xước. Anh đeo lên cổ tôi, ngượng nghịu: “Nghe người ta nói ngọc giữ bình an. Em mong chị cả đời bình an”. Nói rồi, anh lôi từ dưới gối ra cuốn sổ tiết kiệm nhàu nhĩ. “Đây là tất cả của em. Hơn 100 triệu thôi. Chị giữ. Chị cứ tiêu thoải mái, hết em kiếm. Chỉ cần chị vui là được”.

Đêm tân hôn, tôi ôm mặt khóc nức nở. Không phải vì tủi, mà vì ấm. 53 năm, lần đầu có người coi tôi là báu vật cần che chở, chứ không phải là bầu sữa, là giúp việc, cây ATM của cả nhà, là bà chủ…

Tôi chợt hiểu, “mỏ vàng” tôi cưới được không nằm ở tài khoản. Mỏ vàng là người đàn ông 42 tuổi, dám quỳ xuống nâng bàn chân chai sần của vợ. Là người gom cả gia tài vài chục triệu dúi vào tay vợ mà mắt sáng rực. Là người nhớ tôi thích ăn canh rau dại, nhớ tưới hộ tôi khóm hồng. Là người cho tôi quyền được yếu đuối.

Giờ chúng tôi cưới nhau gần một năm. Sáng anh ra bè cá, chiều về chẻ củi. Tôi nấu cơm, phơi áo. Tối hai đứa ra bờ sông ngắm mặt trời lặn. Con tôi cuối tuần về, thấy mẹ nó cười nhiều hơn 30 năm cộng lại, cũng thôi không càu nhàu nữa.

Người ta bảo “đũa lệch”. Tôi bảo: Lệch mà bình yên. Hạnh phúc không đo bằng số tuổi, số nhà, số không trong tài khoản. Hạnh phúc là đêm tân hôn tuổi 53, có người đàn ông kém 11 tuổi nói: “Từ nay chị đừng giỏi nữa. Cứ để em”.

Tôi đã sống nửa đời giông bão. Nửa đời còn lại, tôi chỉ cần một mái nhà, một người gọi tôi là “chị ơi” mỗi sớm mai. Thế là đủ. Thế là giàu.

Đọc thêm